Las Coreografías del Fin: Capitulo XI

La habitación parecía un mercadillo de baratijas arrasado por un huracán. Montones de ropa sucia ocupaban las pocas sillas existentes, que se encontraban desperdigadas sin el más mínimo orden por la estancia. El suelo aparecía repleto de hojas de papel pintarrajeadas y rotas; de rotuladores, de cómics destrozados, de lápices de colores mordidos; un estuche escolar desvencijado, revistas, llaves, tijeras, mecheros u objetos que en una mejor vida fueron mecheros; pesetas, bolsas de plástico, un destornillador, una calculadora diseccionada, una radio con el plástico del altavoz derretido... Y obrando toda aquella labor destructiva, sentada en el suelo, formando parte de aquel collage, se encontraba una niña de unos seis años que, mordiéndose la lengua, apretaba con fuerza un rotulador contra un papel. La débil punta de aquel rotulador naranja había muerto hacía tiempo en acto de servicio; sin embargo, el ímpetu y la determinación de de la niña aún conseguían sacar de él débiles trazos de color.

-Es más mala que un demonio, la hijaputa –dijo Tomás señalando a la niña. Orgulloso.

Contra la pared de aquel salón, víctima de la niña-artista, estaban Tomás y Toni, sentados en un sofá por el que también habían pasado tiempos mejores. Tomás sujetaba en su regazo un bebé de unos seis meses, al que esporádicamente hacía alguna carantoña.

Toni permanecía casi inmóvil en su asiento, temeroso, sin duda, de contaminarse con la mugre que era parte consustancial de aquella casa. Le daba asco. Invariablemente, siempre que entraba allí era recibido por una pestilente vaharada a coliflor hervida, y él ya no sabía si aquella peste era debida a la hortaliza o a los habitantes que pululaban entre aquellas cuatro paredes. Todos en esta familia pertenecían al grupo de personas con-sobrepeso-manifiesto. A saber:

La madre. Mujer/hombre de casi ciento cincuenta kilos repartidos en un metro ochenta de altura. Voz atronadora; andar lento pero decidido, con el que conseguía que se cimbreara cada centímetro de su gelatinoso cuerpo en un movimiento ondulante; cada pierna eran dos cochinillos surcados por varices; los brazos y la papada demostraban su flacidez descolgándose como pesadas cortinas de teatro antiguo.

La madre había tenido tres hijos. A todos consiguió sacarlos adelante, y a todos los pudo educar con muchos sacrificios y, también, por qué no decirlo, con la ayuda de unas cuantas hostias bien dadas con la mano abierta, que hacían retemblar y tambalearse el mundo de quien las recibía (una de estas hostias le rompió el tímpano al hermano pequeño de Tomás, añadiendo una tara más a su ya de por sí deficiente naturaleza). Pero aquella madre seguía siendo una entusiasta convencida del “método”, y no tenía reparos en seguir practicándolo también con sus nietos, bebé incluido, al que no dudaba en abofetear con la misma saña que a los demás; el pequeñín, por su parte, condicionado ya en su tierno conocimiento y haciendo gala de ese extraño instinto que lleva algunos animales a hacerse los muertos cuando sienten el peligro, dejaba de inmediato de llorar y hasta de moverse cada vez que oía a su abuela o la sentía avanzar por el pasillo. El único que se libraba de aquellas tremendas pavanas era Tomás, quien se había ganado por derecho propio su exención de los castigos, gracias a un tremendo combate, a una verdadera lucha de titanes, escrita para siempre en los anales de aquella familia, en la cual, tanto la madre como el hijo, acabaron con los rostros como un Ecce Homo.

También vivía allí la hija de su madre, hermana de Tomás: veinte años de vacaburra y uno de los coños más activos de la región. Actividad en la que, dos inoportunos despistes provocaron la venida al mundo de sendas preciosas criaturas; pues cuando, entre toda aquella adiposidad, ella se percataba de su embarazo, ya era tarde para abortar. Casi nunca estaba en casa, por lo que dejaba a los niños a cargo de quien allí estuviera, si es que había alguien; si no, los dejaba solos. Puta vocacional, que no interesada, se conformaba con la voluntad que tuvieran hacia ella aquellos hombres viejos y casados que no podían aspirar a tirarse nada más que a aquello. Ninfomaníaca de andar por casa, vagina de una voracidad inusitada, que la había conducido en varias ocasiones a urgencias a causa de botellas u otros objetos, que bien ella o alguien que no era ella habían tenido a bien introducirle, y que se habían adentrado tanto en las profundidades de su anatomía, que resultaba imposible extraerlos sin ayuda. Esta hija de su madre sabía y permitía los malos tratos a los que eran sometidos sus propios hijos. No le importaba, no los sentía como nada suyo (jamás sintió nada suyo). Eran sólo un accidente.

Luego estaba el hijo menor, conocido por todos como “el subnormal”, pues, si bien su incapacidad no tenía un diagnostico clínico claro, el niño era visiblemente retardado. Bobalicón de doce años, dejó de ir a la escuela sin que nadie notara su falta, y, desde entonces, se pasaba los días enteros en el monte. De obesidad sin duda heredada, puesto que su dieta estaba compuesta casi en su totalidad por moras de zarza, hinojos, raíces, patatas macucas y demás productos silvestres que el monte le brindaba. Últimamente, incluso iba cada vez menos a casa (donde tampoco se le echaba mucho de menos), pernoctando en alguna angosta cueva o bien al raso cuando hacía buen tiempo, porque cada vez que llegaba al hogar-dulce-hogar se ganaba la inevitable somanta de palos, seguida de una rapada al cero que le dejaba el cráneo mondo y lirondo. Aquel niño, debido al tímpano roto que le producía una sordera parcial así como una audición distorsionada, hablaba con un tono de voz gangoso y alto, salpicado de onomatopeyas y sonidos guturales, lo que, no se sabe bien si por remordimiento o rencor, hacía enfadar aún más a su madre, por lo cual casi siembre andaba silencioso por la casa. No obstante, y por muy asilvestrado que estuviera, el niño nunca perdió aquella dulce mirada color de miel: mirada tierna de aquel muchacho sensible y vulnerable que podría haber sido y que permanecía enterrado y aterrado en el fondo de su alma.

Y luego estaban los sobrinos de Tomás, nietos de la madre e hijos de la hermana que los parió. Dos preciosidades que, por suerte para ellas, no heredaron rasgo alguno de la familia materna. Hembra y macho. Conocidos cariñosamente por Tomás como “el hijoputa” y “la hijaputa”. No obstante, y a pesar de estos apelativos, Tomás sentía estima por ellos. Y más ahora, en que, sin Fred y sin un duro, tenía que quedarse más tiempo en casa y, por ende, cuidándolos. La niña, que como bien dijo Tomás era más mala que un demonio, era la principal causante de la inhabitabilidad de la casa; en cuanto al niño, que era un solete, ya hemos dicho que no se atrevía ni a llorar.

Del padre de Tomás se dice que tuvo la genial idea de morirse y que les dieran por culo a todos, o que se lo cargaron a hostias, ya que también recibió lo suyo, incluso estando ya muy enfermo... ¿Quién sabe? Eso sí, todos decían de él que había sido un buen hombre.

Mala cosa ser bueno y formar parte de una familia así; una familia en la que sólo cabía el exilio en el monte o bien la muerte.

Toni hacía ya tiempo que había decidido cambiar de amistades. O de amistad. Tomás había cambiado, y distaba mucho de aquel borrachuzo brutote y tontón de hacía sólo tres semanas. Tentado había estado de plantarle cara, de hacer valer ante él sus derechos de escalafón en la anterior jerarquía.

Pero era un cobarde.

El recuerdo de aquella noche en la que la emprendió a golpes con Fred y con la chica le hizo desistir de esta idea.

Además, Tomás lo tenía cogido por los huevos, ya que, que a raíz de la “separación” de Fred, Tomás lo había obligado a participar en algunos pequeños robos a tiendas y bares del pueblo. Por las noches, armados con un gato de coche y con una palanca, penetraban en los establecimientos con fuerza, nocturnidad y alevosía, para robar; la vez que más, cincuenta euros en calderilla y unas cuantas botellas de whisky. Pero estos robos eran magnificados por los propietarios de cara al seguro; por lo que, según sus cuentas, entre los apenas trescientos euros que habían robado realmente y los veinticuatro mil que los dueños juraban que les habían sustraído, existía una diferencia que se traducía en muchos meses de cárcel. Y bien que se encargaba Tomás de recordárselo: “Como me dejes tirado voy y lo cuento todo, ¿eh? Que en el talego te dan todos los días de comer, te lavan la ropa y sales con el paro, y aquí en mi casa no tengo nada de eso”.

Y Toni creía ciegamente en aquella amenaza. Lo tenía bien cogido por los huevos Tomás, sí señor; y él era un cobarde y lo sabía.

Pero eso no era todo, no era eso lo único que le asustaba de Tomás. Un día en que habían perpetrado uno de sus fabulosos robos en la casa de un borracho local, el botín consistió en cinco tetrabricks de vino malo, que fueron a beberse, mano a mano, a casa de Tomás. Allí todos dormían, y cuando acabaron con el vino, Toni cerró los ojos y entró en una especie de trance etílico, en el cual era consciente de todo lo que sucedía a su alrededor si bien era incapaz de moverse. De repente, oyó cómo Tomás lo llamaba por su nombre, pero a él le fue imposible contestar; a continuación, vio que Tomás se levantaba, y, por la pestilente ráfaga de aire que pasó por su lado, supo que éste había echado a andar. Oyó cómo se alejaban sus pasos, y, dibujando en su mente un mapa de la casa, supo que se había metido en una de las habitaciones. Al cabo de un momento oyó la voz de la hermana de Tomás, entre enfadada y somnolienta, que exclamaba:

-¡Deja en paz a la niña, joder!

Y a continuación la borracha voz de Tomás respondía:

-Pues entonces chúpamela tú.

Toni no supo nunca si la hermana se la chupó o no; pero el silencio más absoluto se adueño de la casa durante los cinco minutos que tardó Tomás en volver a la habitación.

Toni prefirió fingirse el dormido pensando que, definitivamente, tenía que cambiar de amistades.

Pero ahora estaba allí otra vez, sentado al lado de aquel gordo cabrón que parecía estar amamantando al niño con su enorme teta. Intentando prestarle atención mientras soñaba con liberarse de las cadenas. ¡Romper el yugo!... ¡Muerte al dictador!

-Estamos en las mismas, ¡joder! –exclamó Tomás-. En todos los sitios han puesto alarmas. ¡Si nos tendrían que dar comisión, las empresas esas de las putas alarmas! Y en donde no las han puesto, se queda el dueño a dormir dentro. Si por desgracia un día llegamos a encontramos a uno, no quiero ni pensar en lo que tendríamos que hacerle –hizo una pausa con gesto resignado-. Y míranos aquí a los dos, muertos de asco: sin un duro, sin un cubata, sin porros, sin rayas... ¡Ah, una raya!... –exclamó Tomás evocando el recuerdo-. ¡Cuanto tiempo!... ¡Puto Fred!

-Pues vamos a hablar con él –propuso Toni ingenuamente-. A lo mejor...

-No seas gilipollas, ¿quieres? –contestó Tomás con aquel desprecio con el que ahora se dirigía siempre a Toni-. ¿Qué le decimos? Mira Fred, sentimos lo de tu padre y también el haberte dado una paliza con la que casi te mato. ¿Tienes unas rayitas?... Y más ahora, que no sabemos ni dónde para. En el pueblo no se le ha vuelto a ver desde el entierro: o no sale de casa, o se ha ido a pasar todo esto fuera, no sé... Claro que a su puta sí que la he visto viniendo de clase. Podríamos preguntárselo... Por las buenas, claro –dijo mostrando una maléfica sonrisa.

-O podríamos ir a su casa. Con la excusa de lo del padre,...no sé... A lo mejor le gusta el detalle y se ablanda.

-¡Joder, cojonudo! Y, si no está, violamos a su madre, ¿vale? ¡No seas capullo!

-Vale, déjalo.

Y se hizo el silencio. Silencio roto tan sólo por aquel escalofriante sonido del rotulador, que con la fuerza de un estibador pasaba y repasaba la niña sobre el papel.

Treinta segundos en silencio... Un minuto… Toni se mantenía tenso.